Неоконченный диалог. Какая есть...

Не признаю я зависти и лести,
Не трогает фальшивая слеза,
Обидевшись, не думаю о мести,
А собеседнику смотрю в глаза.

Перед начальством я не прогибаюсь,
И денег над собой не знаю власть,
С людьми быть честною всегда пытаюсь,
Не имитирую любовь и страсть.

Не проявляю глупого упорства
И уважаю тех, с кем я дружу.
Терпеть не в силах фальши и притворства,
И правдой, даже горькой, дорожу!

Люблю людей, во всём неравнодушных,
И доброте открытые сердца,
За искренность души и за радушье
Всё отдавать готова до конца!

Бываю и капризна, и ранима,
Но унижения не потерплю,
И благодарна всем, кем я любима,
А если уж люблю, то я ЛЮБЛЮ!

Светлана Пугач

Человеку надо мало:
чтоб искал
и находил.
Чтоб имелись для начала
Друг — один
и враг — один…
Человеку надо мало:
чтоб тропинка вдаль вела.
Чтоб жила на свете
мама.
Сколько нужно ей —
жила..
Человеку надо мало:
после грома —
тишину.
Голубой клочок тумана.
Жизнь — одну.
И смерть — одну.
Утром свежую газету —
с Человечеством родство.
И всего одну планету:
Землю!
Только и всего.
И —
межзвездную дорогу
да мечту о скоростях.
Это, в сущности,-
немного.
Это, в общем-то,- пустяк.
Невеликая награда.
Невысокий пьедестал.
Человеку
мало надо.
Лишь бы дома кто-то
ждал.

Роберт Рождественский

Куда мне деть твое «прости»?

Куда мне деть твое «прости»? 
Повесить в рамку над кроватью, 
Носить под стильным черным платьем, 
Или оставить взаперти? 

Куда мне деть твое «прости»? 
Вливать по букве в рюмку с водкой, 
Убить чугунной сковородкой, 
Или развеять с конфетти? 

Куда мне деть твое «прости»? 
Добавить в новый гель для душа, 
Подать под соусом на ужин, 
Или в косички заплести? 

Куда мне деть твое «прости»? 
Тушить десятой сигаретой, 
Вложить в вечерние сюжеты, 
Или потомкам донести? 

Куда мне деть твое «прости»? 
Свернуть конвертом аккуратно, 
Разлить по чашкам в аппаратной, 
Или в святыню возвести? 

Куда, куда его нести? 
«Прости» - твой гимн, и жизнь, и кредо, 
И упование победой
Прости, но нам не по пути.

Добавлено спустя 21 секунду:
Автор Екатерина Струкова

«Когда нам будет 85...»

ОНА:
Когда мне будет восемьдесят пять,
Когда начну я тапочки терять,
В бульоне размягчать кусочки хлеба,
Вязать излишне длинные шарфы,
Ходить, держась за стены и шкафы,
И долго-долго вглядываться в небо,
Когда все женское,
Что мне сейчас дано,
Истратится и станет все равно -
Уснуть, проснуться, или не проснуться.
Из виданного на своем веку
Я бережно твой образ извлеку,
И чуть заметно губы улыбнутся.
© Вера Бутко, 2004 г.

ОН:
Когда мне будет восемьдесят пять,
По дому буду твои тапочки искать,
Ворчать на то, что трудно мне сгибаться,
Носить какие-то нелепые шарфы
Из тех, что для меня связала ты.
А утром, просыпаясь до рассвета,
Прислушаюсь к дыханью твоему,
Вдруг улыбнусь и тихо обниму.
Когда мне будет восемьдесят пять,
С тебя пылинки буду я сдувать,
Твои седые букли поправлять
И, взявшись за руки, по скверику гулять.
И нам не страшно будет умирать,
Когда нам будет восемьдесят пять...
© Вадим Зинчук , 2008 г.

сегодня день рожденья Марины Цветаевой

МИРОК


Дети - это взгляды глазок боязливых,
Ножек шаловливых по паркету стук,
Дети - это солнце в пасмурных мотивах,
Целый мир гипотез радостных наук.

Вечный беспорядок в золоте колечек,
Ласковых словечек шепот в полусне,
Мирные картинки птичек и овечек,
Что в уютной детской дремлют на стене.

Дети - это вечер, вечер на диване,
Сквозь окно, в тумане, блестки фонарей,
Мерный голос сказки о царе Салтане,
О русалках-сестрах сказочных морей.

Дети - это отдых, миг покоя краткий,
Богу у кроватки трепетный обет,
Дети - это мира нежные загадки,
И в самих загадках кроется ответ!

Добавлено спустя 9 минут 51 секунду:
***
Мне нравится, что Вы больны не мной,
Мне нравится, что я больна не Вами,
Что никогда тяжелый шар земной
Не уплывет под нашими ногами.
Мне нравится, что можно быть смешной
Распущенной-и не играть словами,
И не краснеть удушливой волной,
Слегка соприкоснувшись рукавами.

Мне нравится еще, что Вы при мне
Спокойно обнимаете другую,
Не прочите мне в адовом огне
Гореть за то, что я не Вас целую.
Что имя нежное мое, мой нежный, не
Упоминаете ни днем ни ночью -- всуе...
Что никогда в церковной тишине
Не пропоют над нами: аллилуйя!

Спасибо Вам и сердцем и рукой
За то, что Вы меня -- не зная сами! --
Так любите: за мой ночной покой,
За редкость встреч закатными часами,
За наши не-гулянья под луной,
За солнце не у нас на головами,
За то, что Вы больны -- увы! -- не мной,
За то, что я больна -- увы! -- не Вами.

Пока ещё октябрь
уходит вдаль по чащам,
рябиновой свечой
мерцая в полумгле,
и робок бледный свет,
как призрачное счастье -
любите этот миг
на призрачной земле.
Любите птичий крик,
протяжный и вечерний,
над тишиною вод
медлительной реки,
закутанной в туман,
где золотом по черни
закат на берегу
рисует сосняки.
Любите горький дым
печали и разлуки,
от музыки ночной
не закрывайте дверь,
старайтесь сохранить
пронзительные звуки
от будущих утрат
для будущих потерь.

Анатолий Чесноков

Смотрел малыш на папу так влюблённо
И крепко-крепко за руку держал.
Звучал счастливый смех волшебным звоном
И папа будто в детство вновь попал…

Они играли вместе на площадке,
Крутилась беззаботно карусель…
А дома мама ждёт и всё в порядке.
Там мишки, зайки, тёплая постель…

Малыш за шею папу обнимает…
Душа к душе любовь рекой течёт.
Уже сердечко маленькое знает,
Как здорово, что папа с ним живёт…

А рядышком с игрушечной коляской
Играла чья-то девочка одна…
Недетскую печаль скрывали глазки,
Ведь детская душа без слов видна…

Спросил отец кудрявого мальчишки:
«Малышка, что за слёзки мне видны?»

«Мне мама перед сном читает книжки,
А папа не приходит даже в сны…
Я вечерами мамочку жалею,
Она, бедняжка, очень устаёт.
А с папой нам бы было веселее,
Но он другую дочку с тётей ждёт…»,

Когда малышка это всё сказала,
Похолодел от слов чужой отец…
Мужское сердце искренне шептало:
«Не разбивайте маленьких сердец!»

Не оставляйте дочку или сына,
Вам не вернуть потом ушедших дней.
Я верю, настоящие мужчины
Свободу любят МЕНЬШЕ, чем детей!

Замри. Не двигайся. Любовь
Идет сквозь нас. Не прекословь
Ее волне. Останови
Дыханье, вверившись Любви.
Неспешный шаг Ее так тих!
Сейчас Она сольет двоих
В одно. Раздвинется стена
И - нету нас. Одна Она,
Пронзившая навылет грудь.
Какое счастье-потонуть
В той глубине, откуда жизнь
Берет исток!
Остановись…
И нету нас. Одна Она,
Любовь, которая без дна.

Зинаида Миркина

А вот если не утыкаться в планшеты,
айфоны, антирадары своих машин?
Что, если проснуться с этой своей
незначительностью и грустью,
прожить новый день, не достигая крутых
вершин,
понять, что внутри, как во вселенной, —
пусто.
Произнести — я свободен. Прямо сейчас
сознаться.
Пуститься в жизнь босиком и с открытым
сердцем.
Со всем барахлом постылым своим
расстаться,
чтоб никуда от себя не спрятаться и не
деться.
И тихо идти — по лесам, по горам, по
степной траве.
Все глубже дышать, на каждом шагу,
забывая роли.
Вдруг встать над обрывом и замереть во
мгле.
К вечеру, выйдя к морю — УВИДЕТЬ море.

Алания Брайн

А он появляется: ";Зай - говорит, - привет!
Прости - повторяет, - я так без тебя устал...
Смотри - говорит, - я старик, измождён и сед ,
Три года из жизни оборваны, как с куста.

А я - говорит, - не дышу без тебя, не сплю,
Ночами холодными вою до хрипоты...
Дурак, я не знал, как смертельно тебя люблю,
Не думал, что воздух и кровь моя - это ты.

Я долго себя убеждал, что со мной нельзя,
Что счастье земное мне вовсе не суждено,
Но понял однажды, по лентам дорог скользя,
Где рай. И теперь мне решительно все равно...

А я - говорит, - столько бед тебе приносил,
Я так виноват, я чудовище, я подлец...
Но зверем подбитым приполз из последних сил.
Спасай меня, девочка, мне без тебя конец..."

Он курит одну за одной, выпускает дым,
Берёт ее за руку: "Славная, как ты там?"
Она, улыбаясь: "Живу... завела кота,
Сменила прическу, танцую по выходным...

Ты хочешь узнать, как я выжила, как смогла,
Как сердце сшивала из тысячи лоскутков,
Как жгла меня память, горячая, как смола...?
А впрочем, не важно, как было... Теперь легко."

Она отрешённо считает до десяти,
И что-то в груди разрывается, как тротил.
"Прости - говорит, - я бы рада тебя спасти,
Но ты же, родной, года три, как меня убил..."

Автор неизвестен

«Есть горячее солнце, наивные дети,
Драгоценная радость мелодий и книг.
Если нет - то ведь были, ведь были на свете
И Бетховен, и Пушкин, и Гейне, и Григ...

Есть незримое творчество в каждом мгновеньи -
В умном слове, в улыбке, в сиянии глаз.
Будь творцом! Созидай золотые мгновенья.
В каждом дне есть раздумье и пряный экстаз...

Бесконечно позорно в припадке печали
Добровольно исчезнуть, как тень на стекле.
Разве Новые Встречи уже отсияли?
Разве только собаки живут на земле?

Если сам я угрюм, как голландская сажа
(Улыбнись, улыбнись на сравненье моё!),
Этот чёрный румянец - налёт от дренажа,
Это Муза меня подняла на копьё.

Подожди! Я сживусь со своим новосельем -
Как весенний скворец запою на копье!
Оглушу твои уши цыганским весельем!
Дай лишь срок разобраться в проклятом тряпье.

Оставайся! Так мало здесь чутких и честных...
Оставайся! Лишь в них оправданье земли.
Адресов я не знаю - ищи неизвестных,
Как и ты, неподвижно лежащих в пыли.

Если лучшие будут бросаться в пролёты,
Скиснет мир от бескрылых гиен и тупиц!
Полюби безотчётную радость полёта...
Разверни свою душу до полных границ.

Будь женой или мужем, сестрой или братом,
Акушеркой, художником, нянькой, врачом,
Отдавай - и, дрожа, не тянись за возвратом.
Все сердца открываются этим ключом.

Есть ещё острова одиночества мысли.
Будь умён и не бойся на них отдыхать.
Там обрывы над тёмной водою нависли -
Можешь думать... и камешки в воду бросать...

А вопросы... Вопросы не знают ответа -
Налетят, разожгут и умчатся, как корь.
Соломон нам оставил два мудрых совета:
Убегай от тоски и с глупцами не спорь».
(Саша Чёрный, «Больному», 1910.)

Спите с теми, кто снится.
Целуйте, закрыв глаза.
Почаще меняйте лица,
страницы и адреса.
По лестнице — прямо в Небо.
Под песни колоколов,
насвистывая нелепо,
пиная болиголов,
отстукивая по вене,
вселенную волоча,
отталкивая ступени
из желтого кирпича -
несите на небо звезды.
Танцуйте на берегу.
Бросайте дома и гнезда,
потерянную серьгу,
утраченную невинность,
почти завершенный стих...
Спите. С теми. Кто снится.
Вы сами — один из них.

Автор: Арчет

Опубликовано: http://www.stihi.ru/2014/05/29/7262
Марина Шершнёва
http://www.stihi.ru/avtor/zarazza

а ведь совсем неважно...

А ведь совсем не важно сколько лет,
Любовь по возрастам не выбирает.
Тут либо есть она, а либо нет,
И по-другому просто не бывает.

Тут не бывает «чуточку», «слегка».
Уж коль пришла, то так волной накроет…
Любая ей цена не велика
(Её цена совсем не беспокоит).

И для любви не важен ваш цвет глаз,
Ваш рост и вес, и вредные привычки…
Везунчик вы, коль выбор пал на вас.
В руках журавль (какие там синички).

И пусть себе летят вперед года,
Любовь всегда нам души согревает.
Она, как путеводная звезда …
А по — другому просто не бывает !!!

С сайта http://www.inpearls.ru/

Маяковский Владимир
Любит? не любит? Я руки ломаю

[НЕОКОНЧЕННОЕ]
I
Любит? не любит? Я руки ломаю
и пальцы разбрасываю разломавши
так рвут загадав и пускают по маю
венчики встречных ромашек
Пускай седины обнаруживает стрижка и бритье
Пусть серебро годов вызванивает уймою
надеюсь верую вовеки не придет
ко мне позорное благоразумие

Дождик лил как из ведра.
Я открыл калитку
И увидел средь двора
Глупую Улитку.

Говорю ей: — Посмотри,
Ты ведь мокнешь в луже.
А она мне изнутри:
— Это ведь снаружи...

А внутри меня весна,
День стоит чудесный! —
Отвечала мне она
Из скорлупки тесной.

Говорю: — Повсюду мрак,
Не спастись от стужи!
А она в ответ: — Пустяк.
Это ведь снаружи...

А внутри меня уют:
Расцветают розы,
Птицы дивные поют
И блестят стрекозы!

— Что ж, сиди сама с собой! —
Я сказал с улыбкой.
И простился со смешной
Глупенькой Улиткой.

Дождь закончился давно.
Солнце — на полмира...
А внутри меня темно,
Холодно и сыро.

Андрей Усачёв

***
Я не хочу
Я не хочу, чтоб ворошили мои чувства,
Я ненавижу маску черных сплетен.
Мне правда, иногда бывает грустно.
Но я спою еще немало песен.
Я не люблю, когда стреляют в спину
Холодным взглядом: “Так ему и надо”.
Я ненавижу тех, кто так боится
Отдать в лицо слепую правду взгляда.
Я не люблю, когда по телефону
Приходит ложь: “Как рада, что ты помнишь”,
Когда плывешь, боясь вдруг захлебнуться,
А рядом слышишь: “Не плыви, утонешь”.
Мне очень часто, часто лезут в душу.
Вот и сейчас: “А помнишь, той весной...
А мне сказали ужас что, послушай,
Что ты был просто для игры в любовь”.
Меня тошнит, когда со мной в постели
Ложатся те, кому я вряд ли нужен.
Я ненавижу призрачность метели
И хрупкий лед шипящей, мнимой стужи.
- - -
Я не хочу, чтоб ворошили чувства,
Я ненавижу маску черных сплетен.
Мне правда, иногда бывает грустно,
Но я спою еще немало песен!

Аленьк@я
Такой своеобразный перепев В. Высоцкого ("Я не люблю холодного цинизма, в восторженность не верю и еще и т. д. ") осуществил некто В. Капитанов.

Научиться бы жить лишь сегодняшним днём,
Без вчерашних обид и заученных истин.
Вышивая мгновенья золочённым шитьём,
Заполнять свои дни только светом лучистым.

Научиться бы не замечать подлецов,
Верить в то, что согрет этот мир состраданьем.
Говорить на излюбленном из языков –
Том, в котором рифмуется всё с пониманьем.

Научиться молчать о любви и тоске,
Позабыть про нелепость разлук, расставаний…
Научиться собой быть и в каждом штрихе
Принимать всё, как есть – без потерь и роптаний.

Обучи нас, Всевышний, науке наук –
Не валяться в грязи, не кичиться, что чистый…
Подари нам тепло чьих-то преданных рук…
Разреши просто Быть – без наград и амнистий.

Ирина Василенко