|
И ещё:
Что бухта Тихая, я так бы не сказал.
И ветер свищет, и за валом вал
На берег катится, устоги подмывая.
Мы с внуком здесь, оказия такая.
На почту шли и вышли, вдруг, на море,
Свинцовое, совсем не голубое.
Внук рвётся в воду, уходить не хочет,
Стихия нравится, кричит он и хохочет,
Барашки волн старается поймать.
Ему энергии сейчас не занимать –
Он день-деньской крутится как юла,
Он лезет вверх, как будто бы скала
Преградою возникла на пути.
Он покорит её, а обойти
Ещё не может он, и невдомёк,
Что можно вдоль ходить и поперёк,
Что не всегда прямой короче путь…
Время придёт, он сядет отдохнуть
На берегу седого океана,
Где жизнь бурлит и нету в ней обмана.
10 месяцев
Попал в десяточку, милок,
А это – юбилей!
В карман к папане сделай «скок»
И в магазин скорей.
С тобой мы выпьем за тебя
Какао с молоком,
И скажет дед тебе любя:
- Будь, парень, «молотком»!
- Расти и радуйся, люби,
И будешь сам любим.
Ты будешь веку своему,
Ой, как необходим!
Пройдут года, взойдёт звезда
На ясный небосклон,
И ты пойдешь за ней тогда,
Поверь, не под уклон.
Все выше, выше свет ее
В чертоги приведёт,
Где соловьи, не вороньё,
Туда, где радость ждёт.
Ну, а пока расти, учись
И открывай свой мир,
На горку лезь, вниз не катись,
Будь сам себе кумир!
Посуда бьётся – жди удачи!
Верна ли эта поговорка?
Малыш пошёл, а это значит,
Он в жизнь вступил и не без толка
Разбил заварник. Улыбнулся
И не подумал о потере,
Шагнул вперёд, не оглянулся,
Все перед ним открыты двери.
И мама, глядя в умиленьи
На сына первые шаги,
Присела тихо на колени:
– Давай, мой маленький, беги…
На улице отвратная погода
Приморская, ну что же сделать тут?
Внук спать не хочет, будто бы природа
Не свила для него «Морфея пут».
Он бродит неприкаянно в квартире,
Грызет башмак и что-то тарахтит,
Углы пугает, рот открыв пошире,
Рычит, кричит и даже свиристит.
- Неугомонный! – так сейчас не скажут.
- Гиперактивный, - нынче говорят.
Ему «до лампочки», он слюнкой пальчик мажет,
И глазки-бусинки, как яхонты горят.
Что-то возьмёт, постукает и бросит,
Пока в игрушках он не знает толк.
Грызёт гранит науки он наощупь,
Но различит, где камень, а где шёлк.
По вкусу ему книги и коробки,
Что ж, если целлюлоза по душе!
Растет пусть любознательным, не робким,
И жить не надо будет в шалаше!
Ну вот, умаялся и, наконец, уснул.
А дождь все льет сильнее и сильнее.
Дед в кухне втихаря в окно курнул,
Ждет, встанет внук, усядется на шею…
Мой внук весь день вертится, как юла.
Игрушки все ему «по барабану».
Наводит он порядок на столах,
Переставляя чашки, кружки, жбаны.
То сковородками гремит он у плиты,
То крышками кастрюль, то поварешкой.
И нет приятней этой маеты,
Лишь только в башмаки засунуть ножки!
И он готов! На улицу, гулять!
К дверям на цыпочках несется он вприпрыжку.
Что там за дверью? Он не хочет знать.
Мороз иль солнце, или дождь в излишках.
Ему без разницы, он оседлает деда,
Глядит на мир немного свысока.
Он постигает жизнь и до обеда
Клочок испишет чистого листка.
Неважно, вспомнит ли когда-нибудь об этом,
Поскольку память, ох, как коротка.
Но дни идут, и осень вслед за летом
Рядит природу в золотистые шелка.
|
Вход
Регистрация
Дневники
Галерея
ЧаВо
Правила
Поиск
