У чёрной вороны – белые дети,
Ну, разве такое бывает на свете?
У чёрной вороны – дети, как снег,
Не может такого понять человек.

Да будь ты хоть рыжим, зелёным, багровым
Но чтоб тебе выжить весёлым, здоровым,
Ты всё же природу вокруг уважай,
Детей ты с положенным цветом рожай.

Вороне положено чёрной родиться,
А белая – вряд ли на что-то сгодится.
Проблема о пользе нечёрных ворон
Изучена нами с древнейших времен.

Всё выслушав, наша ворона вздохнула
И с нежной любовью в гнездо заглянула...
Как здорово всё же бывает на свете:
У чёрной вороны – белые дети!

* * * * *
Эти дети – не мои,
Но они хорошие,
Детям надо жить в любви,
А эти дети – брошены.

У детей и у зверей
Всякое случается,
Но ошибки матерей
К детям возвращаются.

Пусть растут спокойно дети,
Жизнь их не тревожит,
Без любви никто на свете
Счастлив быть не может.

* * * * *

* * * * *
В этом мире где-то аист заблудился,
На чужом подворье ночью приземлился.
Буря или ливень крылья потрепали.
«Не взлететь!»... И сверток опустил в печали.
Вытянута шея, ноги голенасты…
Что же не донес ты солнечное счастье
До тепла, где долго, терпеливо ждали?
На забытый сверток росы выпадали,
Выпадали капли: дождик или слезы...
В путь-дорогу тронусь я пока не поздно.
Разыщу я сердцем – как люблю и верю -
Светлую надежду, горькую потерю.
Заблудился аист. Далеки дороги.
Ловит дочка ветер на чужом пороге.
Шепчут ее губы, молока не зная:
«Приходи скорее, мамочка, родная»!
Я иду, малышка, я ищу по свету.
Подожди немного, будешь дома летом.
А еще мне шепчут травы под Луною:
«Не одна она там, ждут тебя там двое!»
Нам найти друг друга, чтобы сон мой сбылся.
Что ж это такое – аист заблудился!

* * * * *

~РуТа~

Ищу маму


Июльский пляж. Заброшены дела.
За целый месяц лица все знакомы.
Тут женщина купаться привела
Дошкольников из местного детдома.

Возился с ними рядом мой сынок,
И не было здесь места для печали.
Он протянул девчонке свой совок,
И ребятишки весело играли.

Искрилась в море тёплая вода,
И вспоминать тот день я не устану.
Сказала эта девочка тогда:
- Вы не хотите стать моею мамой?

В панамке рыжик…Взгляд, как бирюза,
Как солнце, тёплый. Бесконечно нежный…
Я навсегда запомнила глаза
Той девочки, на крымском побережье…

Они, такие ж дети, как и все,
Доверчивые, искренние глазки,
Но только одинокие совсем,
И долго-долго ждут тепла и ласки.

Им хочется, чтоб мама обняла,
Чтоб их погладил по головке папа,
Чтобы сказали: "Крошечка моя!",
Когда захочется порой заплакать.

Пытаются глазёнками найти
Какую-то опору и защиту,
И если к ним поближе подойти -
В их судьбах столько горести сокрыто.

Растут, болеют так же, как и все,
Им холодно бывает, просят кушать,
Несчастные сиротки на Земле,-
Жизнь эта искалечит ваши души!...

О Боже, Боже! Если бросит мать
Дитя своё, плод чрева позабудет -
Не дай рожденной жизни погибать,
Пусть обреченных кто-нибудь полюбит!

"Кто примет это малое дитя, -
Меня, -сказал Иисус,- тот принимает..."
Но, а пока, они в окно глядят,
Неся свой скорбный крест, как говорят,
И детским сердцем маму ожидают...

( из ин-ета)

За забором детская площадка ,
Старый обветшалый белый дом ,
Детский дом периода упадка ,
Здесь когда- то был ещё роддом .

Входишь в помещенье осторожно ,
Деревянный , старый , тёмный пол ,
И от слёз сдержаться невозможно ,
Будто кто то в сердце уколол.
.
Голубые карие глазёнки ,
Осторожно смотрят на тебя .
Маленькие ,пухлые ручонки ,
Тянутся , заранее любя .

Не спеша пройдёшь ,положишь свёртки ,
Радость принесла для них с собой .
И зашелестят конфет обёртки ,
А тебе пора уже домой .


Каждый раз , прощаясь с сожаленьем ,
Тяжело и хочется вздохнуть .
Помните , что с маленьким рожденьем ,
Только начинается их путь .

Я прошу вас, люди , на минуту ,
В ком ещё осталась теплота ,
К сердцу проложите по маршруту,
Чтоб нашёл дорогу сирота …

(из ин-ета)

Утром мать и отец
идут в детский сад.

Как раз поспел урожай - на ветвях висят
тяжелые пухлые дети с розовыми боками,
в рубашках из свежих листьев,
с крепкими черенками,
нежные, полупрозрачные - косточки видно насквозь,
бери и срывай, коли нашел своего.

Мать говорит,
иные берут по пять,
нашего снова нет, сколько можно ждать?
Я бы его любила,
кормила, купала, ласкала.
Поищи нам, отец, кого-нибудь среди палых.

Паданцы прячутся у корней, пугливые, как зверьки,
у них помяты бока, поломаны черенки,
их собирают в корзины и выставляют на вход,
вдруг кто-нибудь возьмёт.

Хмурый отец садится возле корзин,
думает: хоть бы сын...

Мать и отец возвращаются шумной улицей.
Он то хохочет, то вдруг начинает хмуриться.
Осеннее солнце гладит бурые крыши.
У неё в подоле шевелится, хнычет, дышит

и пахнет яблоками.

(с) Дана Сидерос (журнал автора по ссылке)
http://lllytnik.livejournal.com/54657.html

Такая история замечательная
Не знаю, может не туда вставила простите
http://www.pravmir.ru/usynovlenie-malen ... u-chast-1/

Анастасия Закревская

Опусти секиру,мама,не руби!!!
Мое крохотное тельце не губи!
Не бери ты грех на душу,не убей!
Палачем не будь,ты,мама,пожалей!

Дай мне белый свет увидеть-я прошу!
Знала,б,ты,моя родная,как я жить хочу!
Подрасту,опорой стану,мне поверь!
Я же буду тебе в радость,слез не лей!

Ну,не будь такой жестокой,ты теперь
Деток трепетно так любит даже зверь!
Перед Богом ты в Ответе за меня
Не губи свою кровинку,я люблю тебя!

Из журнала Татьяны Губиной (психолога детского дома и приемной мамы)

"...
Лет пять назад в моей жизни случился довольно странный эпизод.

На меня стали падать какие-то слова и образы, которые норовили сложиться в рифмы, и принять форму того, что принято называть стихами. Ощущение было поначалу приятным - я радостно хватала бумажку, и записывала то, что падало, и потом "доводила до ума", заполняя пробелы и додумывая то, что задело только краем. Через несколько дней из приятного процесс превратился в почти мучительный - оно падало и падало, я записывала и записывала, и никак не получалось ни "стряхнуть", ни затормозить. Приходило оно само, местами - очень отчетливое, местами - смутное. Если я была занята чем-то другим, и говорила себе - "окей, это такая простая фраза, я ее запомню, и займусь этим потом, не сейчас" - все бесследно пропадало. Когда пропадало, становилось почему-то тоскливо, и я поняла, что если процесс идет, то нужно откладывать все дела, и сразу записывать, и искать недостающее.

Продолжалось это около двух месяцев. Вы таки рассмеетесь, но практически все было "тематическим" - на разные лады."
....
Я не знаю

Я не знаю, что такое мама,
Я не знаю, что такое папа.
С тетей Ирой мы сидим под лампой,
Она ставит в моей карте штампы.

Тетя Ира – доктор в детском доме,
А меня она за что-то любит,
И дала мне свой домашний номер
С непонятными словами: «Что за люди…»

Что за люди, что детей бросают?
Набросали – как дерьма на свалке.
А другие их потом спасают.
Ну, не все, а те, которым – жалко.

Тетя Ира взять меня не может,
У нее своих мальчишек – трое.
Да и с нами надо осторожней.
Вон сосед сиротку взял – одно с ним горе.

Я ребенок… ну.., второго сорта.
Государство даст мне кров и хлеба.
Я не знаю, что такое солнце.
Я не знаю, что такое небо.




Комок
В горле - комок.
Не скажу никогда,
Что с моей мамой
Случилась беда.

Словечка я больше
Не пророню.
Мамину память
Похороню.

«Может, нам этого
Усыновить?
Только начнет ли
Он говорить?

Мальчик, ты слышишь?
Просто беда…
Он ведь любви
Не знал никогда!»

Добрая тетя.
Как объяснить?
Маму всегда я
Буду любить.

Есть у меня
Только в горле комок.
Я его сберегу.
Раз уж маму – не смог.




Аист

Я родился на помойке.
А потом красивый аист
Крепко взял меня за голень
И понесся над простором

Пролетая над приютом,
Увидав детей в неволе,
Клюв он в ужасе разинул,
Уронил меня, наверно.

Там, в приюте, добры люди
Написали мне бумажку,
Что зовут меня – Подкидыш.
Годен я к усыновленью.

Аист мой меня дождался,
Подхватил за распашонку,
И вознесся над простором,
Направляясь к новой жизни.

Пролетал над головами.
Почитать давал бумажку.
Крылья аиста слабели,
Клюв скользил по распашонке.

Где твой дом родной? – в помойке…
Как зовут тебя? – Подкидыш.
Годен я к усыновленью.
Крепко я держу бумажку.



Дальше: http://tatiana-gubina.livejournal.com/106004.html

Касается, конечно, не только усыновленных детей.

Калил Джебран, "Пророк"
ludmilapsyholog
Эти слова Джебрана я часто обсуждаю с родителями на тренингах. И как-то все переводы, которые попадались, мне чем-то да не совсем нравились. Вдруг выдался момент -- и сделала свой вариант. Хочу подарить вам всем.

Твои дети -- не твои дети.
Они - сыновья и дочери тоски Жизни по самой себе.
Они приходят через тебя, но не от тебя,
Они с тобой, но они не принадлежат тебе.
Ты можешь дать им свою любовь, но не свои мысли,
Потому что у них есть свои мысли.
Ты можешь дать пристанище их телам, но не их душам,
Потому что их души обитают в доме завтрашнего дня,
Где ты не можешь побывать даже в мечтах.
Ты можешь стараться походить на них,
Но не стремись сделать их похожими на тебя,
Ибо жизнь не идет вспять и не останавливается во вчера.
Ты - лук, из которого твои дети, как живые стрелы, посланы вперед.
Лучник видит цель на пути бесконечности,
Он гнет тебя своей силой, чтобы стрелы летели быстро и далеко,
И сам напрягается вместе с тобой.
Он любит свои стремительные стрелы,
И любит тебя, свой надежный лук.
Так изогнись в руке лучника – с радостью!
http://semya-dla-detey.livejournal.com/43416.html

Там же ссылка на другой перевод:


Добавлено спустя 2 минуты 59 секунд:
Тоже общеродительское:


Коротая вечер, и так не длинный, я пеку на ужин пирог с малиной. И к нему – разврат или вкус свободы? – вместо каши делаю бутерброды. И хожу с детьми пострелять из лука, и читаю баллады про братца Тука.
Проживаю снова – возможно ль деться? – пусть с другой стороны, но свое же детство.
Но увы, срываюсь при этом чаще, чем пристало в идиллии настоящей. Потому что вечно одно и то же – то друг друга дразнят, то корчат рожи. И опять за полночь легли сегодня – каждый вечер, право, как новогодний, ну а мне, как Золушке после бала, добирать в работе, что не добрала. Да и главное – коль уж коснулись темы: у меня-то, в общем, свои проблемы: параллельно, не совпадая, мимо – и вниманья требуют одержимо.
И не так уж, верно, я виновата, но как знать, что вспомнят они когда-то, когда их корабль уйдет от причала – как пекла пирог или как ворчала?

Автор - http://dvornyagka.livejournal.com/